Roupie IV
Résumé éditeur
POÈTEPoète ce n’est pas un métierCe n’est pas une fonctionCe n’est pas une occupationC’est un état.Tu t’assois sur les marchesTu entends crisser les étoilesA tête de diamantTu te les insères.SurtoutNe photographie rienIl faudrait que tu n’écrives rienCar poète le soir sur l’escalierDans le flux des fleursC’est un état muet.
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